Quizás hablar de Dexter después de haber visto, a lo largo de este fin de semana, las dos últimas temporadas que tenía, desde hacía mucho tiempo, pendientes, no es lo mejor. No después de haber sufrido en cada capítulo la tensión incesante de si dejaba pistas tras él o si a quien perseguía se le adelantaba. No después de tener esa escena final grabada en mi memoria (el que lo haya visto lo entenderá).
Quizás no sea lo mejor. Porque hay demasiado que procesar. Demasiado que digerir. Y muchas preguntas que me acribillan. Lo único que puedo decir es que, finalmente, he resuelto mi falta. Por fin he visto lo que tenía que ver. Y paradójicamente, de la misma manera que vi las dos primeras temporadas. Una tras otra en un fin de semana.
Bueno, miento. Hay algo más que todavía puedo decir. Dexter es una puta obra maestra.
Quizás no sea lo mejor. Porque hay demasiado que procesar. Demasiado que digerir. Y muchas preguntas que me acribillan. Lo único que puedo decir es que, finalmente, he resuelto mi falta. Por fin he visto lo que tenía que ver. Y paradójicamente, de la misma manera que vi las dos primeras temporadas. Una tras otra en un fin de semana.
Bueno, miento. Hay algo más que todavía puedo decir. Dexter es una puta obra maestra.
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